Es passiert mir nicht oft, dass ich stumm wie ein Fisch im Trockenen nach Luft schnappe. Sprachlos bin. Ein Sicherheitsbeamter pro Flüchtling. Rückführen. Abführen. Wegtreiben. Morgen soll das Abtransportieren beginnen, sagt der Nachrichtensprecher.400 Flüchtlinge werden von Lesbos und anderen griechischen Inseln in die Türkei und im Gegenzug 400 asylberechtigte Flüchtlinge von der Türkei in die EU verfrachtet. «Mit sanfter Gewalt», sagt der Nachrichtensprecher.
Mit brutaler Gewalt, wie denn sonst. Frei und willig werden die Menschen, die Leben, Hab und Gut riskiert haben, sich nicht wegschaffen lassen. Sie wehren sich, begehren auf, schreien an gegen das Unrecht, das ihnen angetan wird, sie verstecken sich in Panik in dunklen Nischen, vertrauen sich in ihrer Not neuen Schleppern und deren Routen an, sie brechen aus den Hotspots aus – was für ein zynisch-flotter Name für ein Lager, in welchem schutzsuchende Menschen konzentriert eingesperrt werden. «Es sind Suchtrupps unterwegs», sagt der Nachrichtensprecher, um die Flüchtenden, die nun abermals verfolgt sind, aufzuspüren. Der Menschenhandel mit der Türkei soll in der Früh beginnen.
«Es war eine Nacht- und Nebelaktion», sagt der Nachrichtensprecher am nächsten Morgen. Die Zwangsrückführungen auf Lesbos geschahen geheim, sagt er, es gab keine Informationen, die Straßen waren großräumig abgesperrt, es gab ein großes Heer von Sicherheitskräften in Schutzmontur mit Plexiglasschildern, Suchaktionen von der Polizei stöberten Menschen in ihren Verstecken auf.
«Manche nennen es Deportation», sagt der Nachrichtensprecher. Suchtrupps? Schäferhunde? Auf der Flucht erschossen? Denunzieren? Verstecken? Verraten? Was macht mich denn so sprachlos? Es ist die Sprache. Die Normalität, die phonetisch etwas benennt, das vergangen und gegenwärtig ist. Ich, Jahrgang 1943, fragte meine Eltern, Jahrgang 1911 und 1912, oft: Wieso habt ihr denn das geschehen lassen? Du hast ja keine Ahnung, sagten sie, in dieser Zeit wurde weggeschaut und geschwiegen.
